la pérdida del sentido
de lo que suele ser imperfecto.
Como pies bajo el agua
sin resonancia alguna
de la música que escuchas.
Son los vientos primaverales
envueltos en lluvia
que azotan mi ventana
mojando mis escritos.
Tinta de lápices baratos
borradas en segundos
corren las palabras
que fueron oraciones.
Cielos negros,
sin deseos,
sin silencios,
sin luces que mirar.
Todo se ha vuelto
como aquellos días
en que todo
se fue a negro.
Como la vida perdida
como la orilla desconocida
como las mentiras
envueltas en regalías.
Todo es como
un paraguas a medio abrir
o como la versión comercial
de alguna canción
que con suerte se grabó.
Agua cayendo
de un techo descolorido.
Invierno en primavera
es todo lo que esperas.
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