De Momento

Tres minutos mas y me levanto, dos minutos y te juro que prendo la luz, un minuto y me destapo.

No me tapes, tengo cosas que hacer, no apagues la luz, que el sol no sale, no me tires nuevamente a la cama, los mortales suelen levantarse y hacer cosas.

Llevo diez minutos de retraso, supongo que otros diez no harán mas daño que los anteriores.

Tres días y seguimos aquí, a oscuras, con cortinas que jamás se levantan, con cuerpos que tampoco se levantan de sus sudores y olores que solo la cama trae a ellos.

Cientos de arrugas en las sábanas marcadas en la piel, almohadas y cojines aplastados por el peso de cabellos y chascas incontrolables.

(debería seguir, pero el sueño vence a quien imagina)